Был бы я простым читателем, не понял бы, что имелось в виду, пожал плечами и стал бы искать нечто более внятное. Но поскольку эта строчка связана со мной, объясню. Про булочку Е. Доброва явно услышала от своего мужа, С.К. с которым мы дружим с самого детства, мы с ним даже родились в один день, один месяц, и один год. Однажды мы с ним гуляли по городу. Я купил слоёную булку с какой-то начинкой. И собирался её есть. Но поскольку сверху булка из-за явной пересушенности при выпекании, отслаивалась и крошилась, я стал её отряхивать, потому что, крошки терпеть не могу. При этом я остановился и сказал С. "подожди, а то у меня тут булочка чешется". С. был в восторге, наверное, рассказал этот случай супруге. А та засунула чешущуюся булочку в "Мраморное мясо".

      Вечером

       Дурят нас на каждом шагу. Опять пришла СМС с рекомендацией послать сообщение, чтобы стать обладателем денежного приза с множеством нулей после единицы. А на днях получил СМС примерно с таким содержимым: "мама, это я, у меня новый номер, я тебе потом всё объясню, скинь 300 рублей". Хотел скинуть от имени мамы такое послание... но пожалел времени и денег, да и бесполезно это, мошенники привыкли к брани в свой адрес. А ещё, где-то час назад, на кухне закончился жизненный путь тщательно рекламируемой энергосберегающей лампочки. А ведь рекламщики аж потели, уверяя, что страшно экономя мои деньги, она будет пахать не меньше восьми лет. И экономии особой не заметил, и проработала она чуть больше года. И ладно, если бы первая, а то уже вторая, пережив сестрицу месяца на три. Похоронил несчастную в мусорном ведре.

       Ну и дела, сообщают, что Галкин умер дня три назад; то есть, когда мы с В. вечером 24-го вспоминали его подвиги, он уже покинул этот мир. Не знал, что он злоупотреблял, да и зачем было мне знать, но теперь, знаю. А на новогодние праздники его посетила "белочка", но в клинике его откачали... Откачали - да, но в норму привели только тело. А душу, какие лекарства вылечат? Что её вообще способно вылечить? Честно говоря, мне не суждено понять людей, которые каждый день тупо и беспробудно бухают. Ясно, что-то в них не так, но что? Могу ещё понять неудачников - у них есть некоторое оправдание, они могут бухать как бы с горя. А Галкин что? Его неудачником не назовёшь. Болезнь? Может быть. Или нравилось бухать, Да что теперь об этом, уже поздно. Жалко его.

      ***

       И опять мне кажется, что я хожу вокруг моей грядущей смерти, не замечая, как проходит жизнь. И вопрошаю себя: такой ли будет она по ощущениям, как много лет назад, когда я во сне ощутил процесс перехода, и вспомнил тех, у чьих могил останавливался, пытаясь услышать тайну их смерти. И сказал себе: вот, и я начал познавать то, что уже давно познали те, кого в этом мире нет и никогда больше не будет, скоро поселюсь среди них. И порадовался этому, ведь столько раз спрашивал себя: как это будет и когда? И вдруг это начало происходить. Я чувствовал, что мир, из которого я ухожу, если и не перестал быть вместе со мной, то отдалившись на миллиард световых лет, стал стираться из памяти, как ненужное прошлое. Но то был сон, я не мог из него не вернуться. Но вернулся с ощущением, что знаю смерть не разумом, а чувствами. Наверное, то, что мы называем сном, в тот момент явилось для меня той единственной, в чём-то подобной самой смерти средой, в которой моё я и могло воспринять ответ на мой вечный вопрос. Но ответ получил не мой разум, а мои чувства. Разум и по сей день не нашел ответа, поскольку его не было в том сне вместе с моими чувствами. Он задаёт и задаёт вопрос чувствам, и не может воспринять их ответ так, чтобы успокоиться раз и навсегда...

      ***

      Некоторые люди постоянно говорят, им важно, чтобы их слушали, и главное - не перечили, иначе их мир мгновенно разрушится, доказывая им, что они материализовали иллюзию, живут среди химер, прикрывших лица масками девственниц, одетых в бальные или подвенечные платья.

       21.20. Продолжая:

       В те времена ещё жила традиция рыдать и причитать над гробом, и делали это с таким самозабвением, что чужое горе обрушивалось на меня, и с огромным усилием я сдерживал слёзы, считая, что они недостойны, как и любое проявление слабости, показать которую кому либо - всё рано что преступление совершить, потерять уважение в глазах сверстников, да и тех, кто не плачет, тоже. Но окончательно сокрушал мою психику похоронный оркестр, взрывавшийся звуками похоронного марша. И так трагичность музыки Шопена сказывалась в людях, что рыдания и причитания становились ещё громче и ещё болезненней, а торжество смерти над жизнью - зримым. А потом ко мне приходили ночные кошмары, к счастью, их образы память не сохранила. Но однажды кошмар случился наяву. Не помню, что включило во мне ужас, но я вдруг почувствовал, что не могу никуда скрыться от смерти, что она невидима, и бродит везде, но сейчас идёт за мной, чтобы завтра и меня положили в гроб. А потом гроб забьют гвоздями, и я больше никогда не увижу света, и задохнусь без воздуха. Я метался по двору, пытался спрятаться за дом, в кустах, но понимал, смерть меня найдёт, она не человек, её нельзя разжалобить, и спасти меня не сможет никто. А на улице жаркий летний день, солнце заливало небо. И только после того, как мать на меня накричала, не понимая, что со мной происходит (я не мог рассказать ей), стало потихоньку отпускать. Я не помню год и день, когда меня настиг кошмар, но чувство обречённости, ужас, помню до сих пор...

      Позже

      И ещё вспоминаю, как в 1988 году работал санитаром в 7 гор. больнице, что на Каширке. Работа состояла в том, чтобы везти человека на операцию, а затем, с операции обратно в палату или в реанимацию. Операции всегда заканчивались успешно, но потом я видел, как некоторых из тех, кого я доставлял в палату, увозили в морг, но не в тот же день, а дня так через два-три.
       Однажды вызвали забирать после операции дедулю. Мы с напарником поехали. Когда я подошел к операционному столу и посмотрел на пациента, засомневался, что его надо именно в палату, поскольку дедуля не шевелился и вроде бы даже не дышал, глаза остекленевшие, уставились в потолок, тогда как другие пациенты после такой же операции (не помню, что это была за операция, а описывать не хочется) сами перебирались со стола на каталку. Спросил у хирурга, копавшегося в шкафчике с медикаментами, - "А он хоть жив?" - "Жив, жив, забирайте, всё нормально", - ответил врач с лёгкой усмешкой. Дед действительно оказался живым, но на следующий день умер. И хоть в морг мы умерших не возили - оттуда приходила своя бригада - побывать в морге один раз пришлось. Нужно было отнести ампутированную ногу, что вызвало у нас с напарником приступ брезгливости. Но нам обещали, что ногу хорошо упакуют, касаться её не придётся. Нога действительно оказалась завёрнутой в какую-то тряпку, но нам этого показалось мало. В результате, мы соорудили из простыней нечто вроде сумки, в которую врач поместил ногу. И взявшись с разных сторон за подобие ручек, мы повезли ногу в подвал. Приехали, постучались в какую-то дверь. Нам открыли. Мы попали в комнату, где на нескольких столах были навалены как брёвна трупы. Мой напарник стал разговаривать в работником морга, а я прошелся по комнате, рассматривая трупы. Самое интересное, я не испытывал по отношению к ним отвращения и брезгливости, как к ампутированной ноге. Я смотрел на груды тел, и мне стало их безумно жалко, причём жалко именно тела, потому, что людьми они не воспринимались. И только разумом я понимал, что они, быть может, ещё вчера были живы, о чём-то думали, что-то чувствовали, с кем-то разговаривали, куда-то ходили... И предположить не могли, что на них, сваленных в мрачном подвале, обнажённых, холодных как камень, буду смотреть я в один из январских дней. И думать о том, что их тела через пару-тройку дней исчезнут в вихре похорон. Меня удивило в тот момент именно то, что я не воспринимал их людьми. Теперь-то я понимаю, почему, ведь я не видел их живыми, и не мог представить их не мёртвыми. А ещё, разум говорил приблизительно следующее: ты никогда не узнаешь их имена, никогда не узнаешь, кем они были, какую прожили жизнь. Для тебя их существование обнаружилось только после их смерти, и то на несколько минут...
      Хочется ещё добавить, я не испытывал отвращения к мёртвым телам в морге, потому что видел их не в гробах - этих символах смерти. Не ощутил их смерть энергетически, через эмоции тех, кто будут провожать их в последний путь.
      А что касается той ноги, что мы принесли в морг, санитар небрежно достал её из нашей самодельной сумки, распеленал, осмотрел и положил на кучу трепья у стены.

      ***

      В этом городе слишком много людей, я устал спотыкаться об их лица с отсутствующими глазами, их глаза столь же неестественны, как и глаза, которые давал Модильяни героям многих своих полотен. Ты смотришь в них, а глаз не видишь, как будто дьявол выпил из них весь свет. Но я знаю, в их глазах способно вновь загореться солнце, когда к человеку придёт Бог, жаль только, Бога на всех не хватает.

      ***

      Кажется, я понимаю американского сатаниста Шандора Ла Вея, видевшего проявление дьявола в мире сем - не в рычащих что-то там себе лохматых "блекушников", не в опереточном сатанизме для дураков в стиле King Diamond, а в самом американском образе жизни с его массовой культурой. Ла Вей на дух не переносил металлическую музыку, он в ней сатану не видел, он видел его в милых попсовых песенках, которыми так хорошо разжижать мозги обывателей. Сатана смотрит нам в головы с полос бульварных газет, где смакуется шикарная жизнь всякого гламурного отребья; смотрит из теленовостей, наливающих в каждую голову по половнику блевоты; из будоражущих умы передачек об инопланетянах, барабашках, атлантидах, аномальных зонах, шамбалах, экстрасенсах, магах и магинях с лживыми зеньками; из телесериалов и фильмов, где царствуют маньяки и убийцы, а положительный герой непременно побеждает злодея - смачно изрешетив его пулями, выпустив ему кишки, размазав его по асфальту или разнеся его на куски выстрелом из гранатомёта.
       Сатана ворочает языками политических болтунов, ввинчивается в мозг вместе с рекламой, книжками, воспевающими воровскую или ментовскую романтику; сатана стоит у истоков всех этих телевикторин, где хамоватые девицы усиленно разводят лохов, предлагая им ответить на простейший вопрос, и стимулируют их тем, что до самого конца передачи, звонящие (звонки подстроены) не могут дать правильного ответа на вопрос, ответ на который знает даже даун... Перечислять можно долго, да будет ли от этого легче? Главное, что трон сатаны возвышается над нами. И эта тварь блохастыя, в лице которой поочерёдно отражаются образины различных известных людей и явлений, смотрит на нас, как на фаст-фуд...

       Если вдруг не приходят усталость и сон, ночь становится дверью в мистическую тишину, ту самую, где законы людских выдумок перестают работать, опадают как осенние листья. Тишина это не отсутствие звуков, а некий знак или ключ в ту нематериальную божественную бесконечность, которую я раньше называл - Небо Бога. Туда может приходить то моё Я, которое никогда не умрёт. Оно родилось из этого Неба и жаждет в него вернуться, там его истинная Родина, между ним и Я никогда не прервётся связующая нить. Там можно встретиться с Самим Богом, ибо сердце хоть на миг освободилось от времени и мира сего, стало свободным и способным открыть те глаза, которых у тела нет.

       Кошмар! Под Смоленском самолёт упал с непростыми пассажирами - чуть ли не вся политическая элита Польши во главе с президентом страны сидела в нём. Летели поклониться праху погибших в Катыни, но сами в одно мгновение обратились в прах. В момент их гибели я был на подступах к Николо-Архангельскому кладбищу, куда мы ехали помянуть Диму Терентьева. Я стоял у машины Михаила Дубынкина и ждал. Сам Миша ушел встречать Л. Подъезды к кладбищу были перекрыты в связи с пред пасхальным наплывом горожан. Но о гибели польского самолёта стало известно позже, во время посиделок у Петра. Вернувшись домой, нашел в телеящике траур по польскому президенту, и сразу подумал, что грохнись самолёт с ним на подлёте к российским пограничным столбам, российская версия траура была бы скромнее. В лучшем случае, эти, наши, протянули бы польскому посольству бумажку с официальными соболезнованиями, но заподлянку со своей гибелью польский президент кинул на нашу территорию. И над руинами самолёта взлетели не только души погибших, но и зловещая тень, автоматически падающая на здания за кремлёвской стеной. И от неё содрогнулась "Белая Тара", а "герой пупочка" схватил свежие розы, метнулся во тьме к обломкам воздушного судна. И лицо его несло в телекамеры скорбь, чтобы прильнувшие к телеящикам всякие там пердёвые господа, с кем в берлоге опасаются не считаться, не позволили себе вольностей в оценках трагедии. - Мы скорбим, идите на... - как бы говорило лицо "героя". "Белая Тара" тоже выступала, но я не запомнил её лица. А в столице Польши люди заполонили улицы, поминали погибших. Смотрел в прямом эфире картинку из Варшавы и думал: а что было бы у нас, если бы, что, конечно, не дай бог, наши высокомордые и некоторые думоседы во главе с одним из... шлёпнулись на смоленские деревья? Плач или же пиры? Спешно согнанная на траурный митинг толпа в маечках с медведями? Слёзы на глазах пойманных на улицах старушек, поминальный концерт с участием звёзд отечественной попсы?... И в какое из возможных состояний я бы тогда впал - могу себе представить. И запись в Дневнике - тоже.

       вечер

       Как хорошо ставить внутри себя жизнь как бы на паузу, когда это тебе необходимо. И видеть, как время, что течёт внутри тебя, остановилось, а внешнее время продолжает идти. В этой точке замирания ты можешь смотреть по сторонам без суеты. И хоть город будет по-прежнему бежать перед глазами, меняя лица многоэтажек, но внутри твоего внутреннего взора, внутри твоего остановившегося времени, он будет неподвижен, потому что тебя в этом городе как бы и нет. В этот миг можно почувствовать изнутри то, о чём хочешь спросить у жизни, увидеть или услышать ответ на любой вопрос, получить от своего тайного внутреннего существа, а может и от самого Бога, подсказку: как поступить в ситуации, раде которой ты и остановил время.

       Позже

       Прошла информация, скорее всего "уточная", что на Новодевичьем осквернили могилу Егора Гайдара. Об этом написала бульварная газетенка типа "Московской правды". А в МВД новость с негодованием опровергли, говорят, чушь всё это. И я им, почему-то верю, журналисты вполне могли всё выдумать, ведь такая получилась громкая новость, все полезли за подробностями на их сайт, стали покупать газетку. А что никакого осквернения не было - чепуха, главное, рейтинг, касса, шум. Но даже если бы на могиле Гайдара действительно произошел погром и осквернение, это не стало бы для меня новостью из ряда вон. Гайдар - такая личность, что гораздо сложнее поверить, что мимо его могилы будут ходить зевая, чем в том, что не будет она периодически подвергаться нападениям совсем не сексуальных маньяков гайдароненавистников.

       Ближе к полуночи.

       И вновь вспоминаю ту жуткую историю, случившуюся в Москве в конце 20 века - историю гибели в огне актрисы Елены Майоровой, а затем смерть её мужа, художника Сергея Шерстюка, для которого после её смерти жизнь потеряла смысл, стала не нужна. А там, где человек отказывается от жизни - приходит смерть. Он и жаждал смерти, открыто говорил в своём Дневнике, что без Е.М. жить не хочет, и жить не будет. А ведь он до безумия любил жизнь и боялся умереть, когда Е.М. была жива. Их трагический уход для меня - тайна, она в том недоговорённом, что не имело права поместиться в Дневник Шерстюка. Он писал его не только для себя, и не скрывал этого, а потому, утаил многое. Его Дневник говорит, что тайны гибели жены для него не существовало. И тайна эта - в их жизни. Он часто говорит о её "мучительной болезни", и о своей вине перед любимой. Тогда в августе 1997 г. один человек мне сказал, что у Е.М. прогрессировало психическое заболевание, впервые проявившееся после съёмок фильма "34-скорый". В субботу 23 августа 1997 г. оставшись дома одна, она избрала жуткий способ ухода из жизни - самосожжение. Чтобы не было пожара в квартире - вышла на лестничную клетку. А вот запись из Дневника С. Шерстюка за 16 января 1998 г. (с незначительным сокращением):
       "Неужели, Леночка, ты решила в субботу проделать тот же путь, что и в ночь с четверга на пятницу? А ведь какой я дурак был, когда, выбежав в ту ночь за тобой, свернул налево, а не направо - к Театру Моссовета? Ведь театр - это свои... Я побежал налево, описал круг, но нашел тебя справа от театра, на лавочке. Я нашел тебя, и ты покорно пошла домой, легла спать и утром сказала: "Как же мы всё же любим друг друга". Мы завтракали и радовались, что завтра, в субботу, едем на дачу. В субботу. Но ты не поехала. Всё. Я помню всё. Как я мог уехать без тебя? А вот смог же. И - всё". (С. Шерстюк, Украденная книга, изд-во АСТ, 2002, стр. 356).

       Делая эту запись, С. Шерстюк, будучи уже очень больным, ещё не знал, что у него рак. 23 мая 1998 года, день в день, ровно через 9 месяцев после смерти жены, он умрёт, и будет похоронен рядом с ней, как и хотел. Даже дата его смерти кажется мне символичной. Если выражаться образно, смерть Е. Майоровой зачала смерть в С. Шерстюке. Ровно через 9 месяцев смерть - родилась... Но, если без поэзии, смерть освободила его душу от бремени того мира, в котором он больше не мог жить, воспринимая смерть как надежду на встречу с Е.М. Но вот, что страшно: вдруг там, куда ушла его душа, ему не суждено встретить её, только потому, что её душа наследовала совсем иное посмертие. Не обречён ли он вечно искать её там, за порогом жизни, и мучится ничуть не меньше?
       Смотрю на фотографии Майоровой и Шерстюка, думаю: вот, этих людей нет, в их судьбе уже ничего невозможно исправить. Но на этой фотографии они живы, их драма ещё впереди. И спрашиваю себя: был ли их кошмарный финал неизбежен, или всё могло сложиться иначе, более благополучно, и они оба жили бы и по сей день. Она - играла бы в театре, снималась в кино, он - писал картины? И не знаю ответа. Вроде бы выбор есть всегда, но всегда ли мы склонны выбирать тот путь, какой ясно, что надо бы выбрать, ибо он верный? Не чаще ли мы склонны избирать то, от чего лучше бы поостеречься. И предупреждены о пагубах, но ничего с собой поделать не можем.
       Как, кажется, легко скорректировать чужую жизнь, когда смотришь на неё со стороны, вот, вроде бы - делай то, а не делай этого, и всё сложится, как нельзя лучше. Но также и нам, некто, смотрящий на нас со стороны, тоже может дать массу ценных советов, но мы, даже и согласившись с ним, на практике будем поступать иначе - не как должно, а как не можем не поступать. Вышло так, что Е.М. не смогла не сжечь себя, а С.Ш. не смог жить без неё. И они, так любившие жизнь, добровольно свернули с тропы жизни на тропу смерти. И в этом их тайна. И в этом их драма, и красота их страшного выбора.

       день

       О многих вещах лучше не знать. Так проще, вроде ничего нет, и не было. А если и было - какая разница, что и зачем. Ко мне отношения не имеет - ну и хорошо. Во многом знании много печали, и невольная зависимость от того, что узнал, поскольку стал сопричастным. И пусть никому ничем не обязан, но как прежде жить уже не можешь, с этим знанием всё изменилось - и во мне, и в мире. Начинаешь иначе смотреть на вещи, даже если понимаешь, что чепуха всё это. Но это знает и утверждает разум, а чувства, затронутые "лишним знанием", если так можно выразиться, "думают" иначе. Да, встаёшь в позу: ничего не вижу, ничего не слышу, никому ничего не скажу - чтобы удержать себя. И удерживаешься, но всё равно, знаешь, что помимо своей воли будешь выстраивать жизнь в соответствии с тем, о чём лучше бы не знать, и не всегда это будет правильно. Знаешь это, но иначе поступать не можешь.

       Какая дивная ночь! Не хочу присоединиться к тем, кто погасил свет. Никто не отнимет у меня блаженства этой минуты. В открытое окно вливается бодрящая ночная прохлада. Как приятно чувствовать, что эта ночь принадлежит мне, не торопит меня в завтрашний день. Как хорошо просто стоять у окна и слушать жизнь, какой её сотворила полночь.

       Где то через 10 часов приду к воротам Даниловского кладбища, где пройдёт встреча Общества. А потом, совершив набег на близлежащий магазин, мы сядем на электричку и поедем к Ёлке. И будет пир с шашлыком - главным блюдом дня. Как же мне радостно, что существует наша компания, что мы часто встречаемся и прекрасно проводим время вместе. Сегодня по телеканалу "Столица" пройдёт снятый Л.Ш. сюжет о нашем Обществе. Жаль, не посмотрим, у Ёлки "Столица" не показывает. Ничего, Л. обещал передать диск с сюжетом. И, кстати, уже давно витает идея выкладывать наши видеосюжеты на ютуб.

       Солнце сдвинуло над Москвой линзы, усиливающие жар. Солнце превращает людей в стриптизёров прямо на улицах.

       На днях показали док фильм о покойном Джексоне, тот самый, где рассказывается о работе над серией концертов, которыми он хотел завершить музыкальную карьеру. Но так было угодно судьбе, жизнь его завершилась раньше, а карьера продолжилась затяжным шоу под названием "Похороны Майкла Джексона". Посмотрев фильм, пришел к выводу, что россказни журналистов, будто бы певец находился чуть ли не при смерти, съедаемый целой ордой болезней, среди которых назывался и рак кожи, и что он не мог ходить, передвигался только в инвалидной каляске - полнейшая брехня. Впрочем, Джексон мог и сам инспирировать слухи о себе, для этого нужна малость - хотя бы разок, и как бы ненароком попасться на глаза репортёрам на костылях или предстать овощем в инвалидном кресле. И журналисты таких статей навыдрачивают... А что, каждый при выгоде - журналисты с гонорарами за статьи, журналы, где статьи выставили на обозрение почтеннейшей публики - заработают на тиражах, публика получит порцию клюквы, а Джексон - очередной раз поддержит миф о себе. А потом, став в умах потребителей слухов умирающим лебедем на последнем издыхании, выскочит на сцену и устроит такое буйство с обязательной лунной походкой, что произведённый фурор вновь положит "Америку" перед его белыми носками. И "Америка" легла, да что легла, рухнула перед его носками, которые вместе с его ногами спрятали под крышкой золотого гроба...

       Я совсем немного общался с ним, но мои наблюдения заставили сделать вывод, что его окружают какие-то загадочные и явно сомнительные личности. Случались и ситуации, которые я по сей день не знаю с какой кашей съесть. Например, я приехал к нему, привёз аванс за "Таинство, слово и образ", после долгого и нудного ожидания, когда он освободится, он подходит ко мне, начинается разговор. И пары слов не успел ему сказать, он видит входящего в ворота храма солидного мужчину, внешность которого заставляет думать, что он приверженец не Нового, а Ветхого завета. У отца Александра меняется лицо, он извиняется и уходит с этим человеком в кабинет. А я жду его ещё сорок (приблизительно) минут... А ведь приехал не о прихожанских глупостях поболтать... Что за важные дела у него были с этими непонятными господами, если можно было меня, приезжавшего по делам издания его книги, всякий раз задвигать. Этот вопрос без ответа до сих пор, да и в телефонном разговоре с Зоей Маслениковой мелькнуло однажды нечто, оставившее странный осадок. И то, что А. Меня убили таким страшным образом, мне так кажется, могло быть связано с его загадочными делами.
       Недалеко от храма, где Мень служил, находится кладбище Новая деревня. Поехали туда, там похоронен писатель С.А. Иванов, которого Лена называет своим учителем. Я о нём практически ничего не знаю, кажется он погиб, попав под поезд. И хоть Лена сомневалась, что помнит, где его могила, но нашла её на удивление быстро. Помянули его.

       ***

       Москва богата на приколы и чудачества. Наблюдал из окна автобуса душевную сценку, и мог ею сполна насладиться, так как автобус из-за затруднённого движения ехал медленно. По улице шли две женщины почти бабульковского возраста. Полненькие, одеты в длинные юбки, а сверху что-то, кажется цветастое, но не яркое, у одной женщины на голове белый платок, шли под ручку. А за ними - это самое интересное - в буквальном смысле волочился мужичок. И не просто волочился, а волочился приплясывая. Худенький, низенького росточка, со спины похож на подростка, но когда автобус поравнялся с ним, я увидел, по возрасту он может быть даже ровесник тех бабулек, и причем - не русский, таджик или киргиз, не знаю кто, но лицо смуглое, причёска на голове - под ноль, одет в чёрные брюки и тёмно-синюю рубашку. Чурек шел за бабульками и на ходу пританцовывал. Движения совершал замысловатые, но видно, что от полноты чувств: то нечто выделывал ногами, что и не знаю как описать, то подпрыгивал, то шел и раскачивался, поднимал руки вверх, потом согнулся пополам и вытянул вперёд обе руки, направив их на задницу женщины, что шла слева, будто хочет схватить, и при этом в такой позе продолжал идти. Женщины же шли, будто они мужичка не видят, и что-то живо между собой обсуждали. Потом, когда автобус проехал дальше, я увидел, что бабульки всё же на него оглядываются, равно как и прохожие. Мужичок же продолжал следовать за бабульками и приплясывать, но ближе чем на метра полтора к ним не приближался, но и не отставал. Руки его снова потянулись к заднице левой бабульки, но не так, будто он хочет схватить её, а словно перед ним святыня, на лице мужичонки отражались восторг, блаженство. Бухой, он или из психушки сбежал, а может в их ауле принято так добиваться любви понравившейся женщины, кто знает? Но вот автобус поехал быстрее, и сценка с двумя бабулями и их поклонником осталась позади.

       Улитка

       Пришла смешная и показавшаяся мне немного безумной новость из жизни друзей. П. умыкнул у подруги огромную живую улитку и с другой подругой укатил в Крым. Хранительница улитки в ужасе, Ч. потрясена, обе, очевидно, на этой почве вчера наклюкались. Мне не звонили.

       Поздний вечер

       Завтра буду смотреть на сайте программы "Человек и закон" выпуск, где звучит версия, что актёр Владислав Галкин не умер от алкоголя, как многие в том уверены, а был убит. Успел сегодня посмотреть только кусочек программы, где отец В. Галкина, актёр Борис Галкин говорил, что ему звонят с угрозами неизвестные. Вот и объяснение, почему в дни похорон В.Г. он заявил, что остаток жизни положит, чтобы наказать виновных в гибели сына.

       Вчера на пляже вода была куда теплее парного молока, провёл в ней, если суммировать многочисленные заходы, пару часов. Убегая утром на пляж, думал, что будет скучно, но собралась неплохая компания, плюс ещё всякие люди со знакомыми лицами. Вещи оставлять не страшно, все свои. Наверное, я был единственным в нашей компании, кто воздавал должное общепринятым вредным привычкам. Впервые за много лет сам купил 0.25 водки, запивал ею поднятые тосты, остальные предпочитали тянуть лёгкое как сок винцо из литровых пакетов. О.Д. предусмотрительно взял сумку-холодильник, поэтому напитки разливались холодными. Водка ожидаемого эффекта не произвела, да и какого эффекта можно было дождаться, если 0.25 я пил весь день. Словом, все были трезвее закоренелых трезвенников.
       Какому-то чуреку прямо в воде стало плохо. Его вытащили. Пьянствующая в компании двух кобелей бабёнка сразу заистерила вокруг тела. Те, кому не лень, подошли и тупо глазели, не зная, что случилось и что в таких случаях надо бы предпринять. Откуда-то из кустов выскочил другой чурек, подбежал к соотечественнику, что он такое сделал, я не видел, но уже через пару минут, его валявшийся без чувств приятель пришел в себя и вскоре разгуливал по пляжу, как ни в чём не бывало. Приставшим с вопросами чурка-целитель сказал: он перепил. Но кое-кто ему не поверил, прозвучало - наркота. А бабёнка и один из её кобелей где-то через пол часика после описанных событий устроили шоу: она надела его плавки, а он нацепил её купальник, и в таком забавном виде, держась за руки картинно продифилировали по пляжу, заставляя расползаться по лицам отдыхающих улыбки и срывая аплодисменты.
       К вечеру (часов в 7) небо затянулось тучами, обещающими долгожданный, но такой неуместный, когда перед тобой целая река, дождь. Народ засобирался по домам. И к тому времени, когда с неба слетели первые капли, пляж практически опустел, осталось человек 20, включая нашу компанию. Спрятали от дождя шмотки под самодельным навесом, укрыли поляну с остатками пиршества полиэтиленовой скатертью и почти все ушли в воду, где было куда теплее и уютнее, чем на улице. Бултыхались, плавали, болтали, некоторые и на чужие плечи ногами становились и ныряли с воплями в воду... А откуда-то из-за леса доносился усиленный мегафоном мужской голос, менторским тоном вещавший о необходимости соблюдения правил поведения на воде. С пляжа ушли в начале одиннадцатого. Домой вернулся в первом часу ночи. Москва слегка посвежела. А дома - парная, открыл окна, включил вентилятор, уже какую ночь могу нормально спать только с его помощью.

       Каждое утро просыпаюсь под специфические звуки мусоровоза: странные короткие гудки, звон цепей, рёв мотора... И эти звуки мне нравятся, они из счастливого прошлого, когда из окон моей квартиры я видел кремлёвские башни... А ещё эти звуки - летние, поскольку зимой, когда окна, естественно, закрыты, их не слышишь, хотя мусоровоз приезжает почти каждое утро. А летом те же самые ощущения, что и много лет назад, как будто утро проводишь в том быльём поросшем времени, а потом за один миг переносишься в настоящее, из себя, который когда-то был, в себя, который есть. Сам перенос, происходящий в пробуждающемся после ночи сознании, кажется маленьким чудом, и я наслаждаюсь им почти каждое утро. Мне приятен утренний шепот просыпающегося города. Звуки в колодце двора ещё громкие. А шум с улицы, от которой я защищён длинным домом, практически не слышен. Тишина, летний покой. И хорошо, когда с утра не надо никуда спешить, когда можно встать с кровати и подойдя к открытому окну, порадоваться новому дню, сознавая, что он принадлежит только мне.

       08.40

       Вот это да! Примерно в половине шестого утра проснулся от запаха гари. Дым торфяных пожаров добрался-таки до Москвы. Вышел на лоджию, а за окном: в белёсом мареве, как в ядовитой кислоте, почти растворились соседние дома. А за ними будто и нет города, пустота, край света. Закрыл окна, сделав несколько снимков задымления.

       Опять проснулся от запаха гари, бросился закрывать лоджию. На улице белёсый апокалиптический туман, сожравший улицу и здания; он сегодня, пожалуй, куда гуще, чем когда я проснулся от него в первый раз. Сподобило же мой город дожить до такого экстрима! Жара, гарь, хорошо хоть днём дым рассеивается. Шучу по этому поводу: днём дым потому рассеивается, что специальные службы (наверное, МЧС) тушат пожары. Но к 18.00 их рабочий день заканчивается, собирают монатки и по домам. И дым пожаров, что они за день не успели потушить, к позднему вечеру, или к утру входит в Москву...

       Позже

       Дымка начала постепенно рассеиваться, ещё бы, во дворе такой ветер, но улицу вдали всё ещё определяю по свету фар автомобилей. Сегодня вроде рабочий день, а ощущение будто выходной - во дворе пусто, сонно, кто-то на лавочке сидит, тётка псину выгуливает, да парень идёт через двор, больше людей нет, угорели что ли? спешно разбежались по отпускам и отгулам? Кто не смыслся из города, тот отсыпается под кондиционером... Мне нравится, когда город не может проснутся, когда он тихий, шевелится где-то в полудрёме, шуршит редкими автомобилями. Даже мой сосед сверху тих сегодня, - дома не ночевал или отпердит позже?.. Единственное, где сейчас в городе хорошо, так это на кладбищах. Могилы в белёсой дымке смотрятся мрачно и загадочно; вокруг тишина, оглашаемая карканьем ворон; кладбища в тумане вполне подойдут для съёмок загробных ужасников типа "Фантазм". Сегодня я дома, хоть и должен быть на работе. Из-за жары у нас на фирме ввели щадящий график. На работу выйду только в пятницу. Может поехать на Кузьминское? Нет. Пойду вниз, выберу арбуз и зарежу его. Да и Дневник надо набивать, а то пора выкладывать записи за июнь.

       С ума сойти, как быстро хрень белая сгущается во дворе, и опять фары машин в тумане. Пошли слухи, что аномалии с жарой - испытание климатического оружия. Одни это чуть ли не утверждают, будто сами запускали в космос агрегат, заставляющий гнать в Москву раскалённый воздух узбекских пустынь и выпивать воду из грозовых туч, другие же говорят, что это чушь и панические настроения обывателей, помноженные на разглагольствования проходимцев от науки. А как на самом деле? Да кто его знает! В такое время живём, что любая нелепость и кажущаяся дикостью фантазия - может завтра стать реальностью. Давным давно, в 70-х годах, если не ошибаюсь, в журнале "Юный техник" напечатали статью, где говорилось о изобретении мобильника, только в статье это совсем иначе называлось и описывалось. Мнение сразу сложилось такое: брехня, такого не может быть, потому что в те времена у многих людей и самого обычного телефона в квартирах не было, и в очереди на его установку можно было простоять до пенсии. Но вот прошло 30 лет, и мобильников теперь не имееют разве что груднички. Во всяком случае, исключать вероятность, что где-то ведутся разработки ещё и климатического оружия, нельзя, ведь существует же биологическое, способное убивать людей, например, с определённым светом глаз или волос, об этом говорят чуть ли не по центральным каналам телеящика. Почему бы не быть и оружию, способному в одной части света вызвать наводнение, а в другой засуху. Но что бы там не разрабатывали, правды мы всё равно не знаем; и всё, что мы можем, это за чашкой чая болтать между собой об этих ужасах и вписывать в них наши муки под палящими лучами солнца. Высунул из приоткрытого на кухне окна руку - ветра нет, а это значит, что угарный газ будет стоять перед моим окном всю ночь.

       Если бы не вентилятор, гонявший по закупоренной квартире воздух, уж и не знаю, что бы сделала со мной минувшая ночь. Встал разбитый, шатающийся, а за шторами вообще ничего не видно, открыл окно и сразу же закрыл. Там газовая камера! По ощущениям, запах гари сгустился, затвердел. И ветра нет. Радио злорадно сообщило, что сегодня будет +40, оно же известило, что дымка спустилась в метро. Совсем замечательно! И жара невыносимая, и дышать нечем, осталось только отключить по всему городу свет для полного экстрима. Ну и денёк у меня впереди, такого ещё не было...

       В метро

       Действительно, вонючая дымка и в метро. Противоположный выход станции не разглядеть. У нас это только или повсюду? Но дышать чуть легче, чем на улице. По лицам людей вижу, им весьма хреново. Много в вагоне тех, кто напялил на себя эти дурацкие хирургические маски, которыми повально пытались спастись зимой от выдуманного этими тварями из Всемирной организации здравоохранения свинячего, или какого-то там, не помню уже какого, гриппа. Спасаться этими масками от гари - дурь полнейшая, они ведь не для этого предназначены. Тут нужно бежать не в аптеку, а в те магазины, где продаются промышленные респираторы, они, пожалуй, и могут спасти, но на это мало кто отважится, уж больно вид экстравагантный; разве что какие-нибудь ПТУшники, у которых шило в заднице да смехуёчки в голове, не только не постремаются ходить в таком виде по городу, но и найдут, что это прикольно. Единственное, что мне нравится - в метро нет привычной давки. Скорее бы добежать до офиса, там кондиционеры даже в коридорах и туалетах.

       11.07

       Кое-как доковылял до офиса. И если дышать отравой, быстро привыкаешь, то глаза дерёт неимоверно. В офисе прохлада, но особого оптимизма в глазах засевшего там народа не увидел. А. и С. не разделили моего энтузиазма, когда зайдя в их спрятанный за стеклом и жалюзями закуток, я воскликнул: как у вас хорошо!" Они сказали, что офис тоже пропитался гарью, особенно это чувствовалось, когда они только пришли. Но войдя с улицы, я этого не ощутил, только потусовавшись подольше понял: они правы. Но по сравнению с тем, что творится на улице, в их закутке настоящий райский уголок.

       11.30

       Этот день слишком необычный, чтобы не оставить его себе на память.

       Позже

       Появилась возможность заехать на Ваганьковское, полчаса у меня, думаю, есть, а больше и не нужно, ведь дышим сегодня не воздухом. Скоро увижу могилы в тумане. Главное пережить первый, шоковый глоток отравленного воздуха, когда выйду на улицу из офиса.

       В метро

       Странное дело: на Ваганьковском задымление окрашено в зеленоватый цвет... Дышать тяжело, дым поедает глаза, но не так жарко, как обещано: до +40 ртутной дорожке ещё ползти и ползти. Я думаю это из-за дыма, он так плотно закутал Москву, что солнечые лучи сквозь него не могут пробиться, хоть какая-то польза от угарного газа, а то если бы были включены обе эти напасти - отсутствие воздуха и +40, был бы совсем елдец. Очень боюсь за М....

       Вечер

       Только что вернулся от Л. к ней все поехали после встречи. Удивительно, но встреча не только состоялась, но и народу собралось много, даже гостей не отпугнула погодная аномалия. Рассчитывал, что на встречу поеду с М.Д., но у него с машиной вышло малоприятное приключение, не понял, что произошло, дорожная авария или что другое, но пришлось ехать на метро. Люди в метро благодаря маскам и марлевым намордникам напоминают врачей, толи сбежавших с операции, толи жертв безвкусного маскарада. Вышел на Пролетарке, а там почти пусто и дым вокруг. Шел в сторону кладбища и размышлял над тем, что телу дышать нечем, глаза хотят спрятаться от рези, а душа почему-то не сокрушается, а радуется - ведь улицы уходят в туман и растворяются в нём. В этот же туман уезжают редкие автомобили. Такого может и не случится больше при моей жизни. Могу сказать: сегодня город не имел надо мной власти, и я получил удовольствие от общения с ним, пусть и отравил меня его воздух (вернее его отсутствие).
       Лидину собачку Лору приятно тискать.

      ***

       Уже не первый раз бросается мне в глаза рекламный щит с социальной рекламой, текст примерно такой: "Видишь подросток покупает пиво, скажи нет. Это не просьба, это закон". Ну раз это закон, обязательно и всенепременно стану законопослушен: как увижу где, что подросток покупает пиво, сразу же, как того и требует закон, произнесу слово "нет", и пойду своей дорогой.

       Поздний вечер

       Вот уж не предполагал, что стану страстно грезить о холоде и листопаде, о кленовых листьях, украшающих могилы на кладбищах. Два месяца палящего солнца кого угодно сделают хладолюбивым. Сегодня узнал, что в то время, как мы тут поджариваемся в этом крематории, грезим о дождях, Европа буквально тонет. Уж не той ли водой она захлёбывается, что должна бы пролиться на наши поля? А то ведь и термин появился - сухие грозы, это когда и многообещающая туча ходит над городом, и ход её по небу озаряется молниями, сопровождается громовыми раскатами, а дождя нет. Вот и сейчас над моим домом бузит подобная сухая гроза, и эта туча, поди, прохудится где-нибудь над Польшей или Германией. Поневоле начинаешь думать, что слухи о техногенных причинах жары в Москве могут оказаться отнюдь не досужим трёпом.

       Не могу не удивляться жизненным поворотам: часто те, кто производили самое благоприятное впечатление, на поверку оказывались полнейшим дерьмом, а те, о ком первое впечатление вопило благим матом, наоборот - достойными людьми, с которыми без страха и в разведку бы пошел. В интернете ещё сложнее. Все сейчас грамотные, умеют писать вежливо, все вменяемые или кажутся таковыми, попробуй сразу разберить кто есть кто, человека ведь не видишь, не чувствуешь, а словам верить нельзя, они слишком кривое зеркало. Впрочем, одно радует, как бы кто себя не прятал под масками, истинная суть человека обязательно проявится рано или поздно, так устроено в этом мире. Может быть от этого легче, а может и нет.

       Завтра день, который мне приятно встречать, да и сегодняшний назову днём чемоданного настроения, хоть поезд, что завтра повезёт московские запахи к Черному морю, меня не увидит, и волны моря ещё долго будут слизывать с песка не мои следы. Несколько часов и я почувствую себя полностью свободным от обязательств перед кем бы то ни было, на целый месяц уйду, выбросив жизнь города за окна и двери. И своё присутствие на улицах постараюсь сделать таким, чтобы в моё лицо не упирались чужие глаза, я слишком устал от них.

       23.15

       Сегодня случилось со мной странное, я как бы (именно как бы) уснул в метро, продолжая при этом бодрствовать, вернее, нет, по-другому, я оказался где-то посередине между сном и бодрствованием, но не так, когда лежишь с закрытыми глазами и, с одной стороны, уже начинаешь видеть картинки, а с другой стороны, в любой момент можешь открыть глаза и стереть сны. На этот раз я начал видеть сновидческие образы не закрывая глаз, прямо во время чтения книги моего любимого Сатирикона. И приходившие образы были никак не связаны с кинофильмом, который волей-неволей начинаешь видеть какими-то внутренними глазами у себя в голове, когда читаешь книгу и увлечён ею. Образы накладывались на тот образ, который показывали внешние глаза. То есть я видел книгу, читал текст, и в то же самое время, наблюдал за хаотично сменяющими друг друга почти полностью прозрачными, но отличаемыми один от другого образами, вернее даже не образами, мыслеформами. Откуда они приходили я даже не задумывался, наблюдая за ними, и понимал, что со мной происходит что-то необычное. Когда по тексту открытой книги, над ним или под ним, стали течь эти мыслеформы, текст книги хоть глаза и читали, но он перестал превращаться в фильм, стал набором букв, слов, фраз, которые никак друг с другом более не соединялись.
       Потом я прекратил читать, а мыслеобразы показывали мне нечто хоть и туманное, но очень важное, связанное с поисками ответов на так и оставшиеся неразрешенными вопросы, которые тревожили меня настолько давно, что уже перестали существовать в бодрствующей памяти, но как оказалось, не исчезли, поднялись из глубин, и что их вывело оттуда, неизвестно. И в протекающих перед глазами мыслеформах я увидел некую зацепку, ухватись я за неё и прояснится нечто, что может изменить мою жизнь, закроется древняя бездна между мной и чем-то вселенским. Но я не смог за эту зацепку не только ухватиться, но и даже понять, что она такое и где она, и что это за бездна, подобная, если говорить о чувствах, незаживающей ране. Описывать всё это трудно, поскольку мыслеформы, что я видел, невозможно перевести на язык текста, ведь там были и текучие картинки, и слова, произносимые с разными энергетическими посылами, и отклик на них моих чувств, которые в тот момент можно было сравнить с мелкими осколками некогда разбившегося зеркала. И самое печальное: я очень быстро спугнул это полусновидение во время полубодрствования, и ощутил ту мучительную пустоту от того, что нечто важное вновь утеряно, хорошо, если не навсегда...

       ***

       Если ударили по одной щеке, подставляй другую только в том случае, когда точно знаешь, что этот психологический приём сработает. Если же нет, лучше сразу снести ублюдку голову, если есть такая возможность, чтобы он не принялся сам искать твою вторую щёку.

       И снова по городу мягко ступает ночь, уходят минуты, складываясь в часы тёмные и тихие. Слушаю шорохи спящего города, он подобен человеку, как вены на руках подобны рекам и нужны земле затем же, зачем человеку нужна кровь. В доме напротив всего три окна освещены, там тоже не желают присоединиться к спящим. Видят ли они моё окно, приходила ли хоть к кому-то из них мысль о человеке, имя которого они никогда не узнают, то есть обо мне, которому тоже не суждено узнать их имён...

      ***

       Насколько это возможно, стараюсь жить мимо новостей из телеящика и радио. У них там сплошная безнадёга. Если походить по общедоступным телеканалам, посмотреть новости и криминальные сводки, неминуемо обнаружишь, что тебя не без успеха пытаются убедить, что хороших людей в стране не осталось. Вымерли, пали смертью храбрых, добровольно выбежали раньше времени из тел, чтобы не видеть эту грязь? А вместо них остались пировать на обломках некогда великой страны только беспринципные ублюдки, государственные мафиози, всевозможные бандюганы, мошеники, попрошайки, кидалы, разжиревшие на откатах чинуши да упыри, уместившиеся в милицейской форме. Ну его, это социальное болото на жуй, пусть сериальная реклама ментовско-бандитской романтики, ток-шоу для тех, у кого в голове протухшая сперма, застеколья всякие, вести всякие и проч., поблёвывают в извилины дураков, а нижеплинтусные комедиклабы, аншлаги и прочие нашираши давят гогот из отечественных бивисов и батхедов. Если вникать в муру и мерзость, понимая, из чьей жопы растут её ноги, переживая, что ничего, скорее всего уже не получится изменить к лучшему, - точно раньше времени в гроб отправишься. Одно хорошо: наш мир многовариантен, в нём есть заповедные зоны, где жизнь протекает согласно не тому долгосрочному генеральному плану, развития мировой цивилизации, который обнародовал некий старец, похороненный в селе Крутец.

       Неужели придурков из Минздрава кто-то заставил поверить, что где-то на просторах нашей страны ходят беременные мужчины?:)))

       Дневник - способ сохранить в памяти не внешние события, а те ощущения и мысли, что события принесли, быть может, даже желая сказать совсем не то, что я от них услышал.

       В США справляют девятилетие трагедии 2001 года. Страсти сейчас там. Мусульмане хотят на месте взорванных башен мечеть возвести, против этого протестуют белые американцы, орут антимусульманские лозунги. А некий пастор лихо себя пропиарил, заявив, что будет прилюдно жечь коран. На него, получив команду сверху, зашикало так называемое "общественное мнение". А что такое общественное мнение? Отнюдь не мнение всех американцев. Общественное мнение создаёт кучка политиков с помощью СМИ. И не важно, читает ли кто газетную писанину, слушает ли кто лукавые стоны о толерантности, попрании прав человека и т.п. Раз представители СМИ поныли, полаяли, порыдали, можно с высоких трибун говорить, что все 300 миллионов американцев, конечно же, осуждают антимусульманские выходки пастора, и поддерживают право мусульманских муэдзинов выть с вершины минарета посреди Нью-Йорка. Что же до рухнувших 9 лет назад башен, ничуть не сомневаюсь, что всему миру показали замешанное на крови людей политическое шоу, после которого дядюшке Сэму облизали анус представители почти всех стран, и каждый представитель лизал от имени своей страны, а значит, и от моего имени лизнули... Теперь буду ждать сентябрь 2011 года - юбилей рухнувших башен, нехилое предвижу шоу с концертными буйствами на весь мир и мечетью на месте порушенных башен.

       В США пожгли-таки Коран, но не на месте, где мусульманские угонщики разбили о башни два самолёта, а где-то в глубинке, и не тот пастор, - его затыркали, и он отступил, - а два других, не побоявшихся, сказавших, что за Христа согласятся и умереть в муках. Что ж, коль такое в США случается, значит, мы слишком плохо думаем об американцах, считая их чем-то вроде бездумных потребителей гамбургеров и "горячих собак".
       Кстати, о собаках: в Германии спустили собак (СМИ) на некого немца с неарийской фамилией Сарацин, за то, что написал книгу о мусульманской угрозе для Германии, говорит в ней, что если положение в стране с мигрантами останется как сейчас, то немцы если и не исчезнут совсем, то станут вымирающим национальным меньшинством среди турок, арабов и их мечетей. Это ещё одна иллюстрация к моим размышлениям, что не просто так заселяют Европу мигрантами из диких стран, а так называемые правозащитники бьются в истерике, отстаивая их права, призывают коренное население к толерантности, клеймят позором тех, кто выступает против хиджабов и паранджей. Некоторые люди воспринимают тихое мусульманское нашествие на Европу и Россию, как начавшуюся межрелигиозную войну, в которой христианство должно погибнуть, и что самое интересное, это вовсе не война мусульман против христиан... Что же произошло с нашим миром, коль творится немыслимое: правительства европейских государств делают всё, чтобы уничтожить свои страны, открывая их границы для нашествия инородцев.
       А у нас тоже любопытные события, но не столь грозные: центральные каналы начали грызть кепку московского градоначальника, называют его "стариком Батуриным", коррупционные жути о нём рассказывают, не иначе посрался с теми двумя. Давно ходили слухи, что дуются на него, и не долго ему Москву на жую вертеть, но то слухи, а теперь артподготовка к пинку под зад.

       Мир видится странно и причудливо устроенной не то головоломкой, не то нелепостью, не то усмешкой переполняющих его парадоксов...

       Надо же, сообщили, что пуля "дедушку Хасана" не прекратила. А дезу будущие полюцейские кинули, чтобы в "дедушку" не добавили ещё одну пулю. Ведь мертвецу дополнительная пуля не нужна...

       Позже

       Да уж, теперь Лужкову, когда завершатся его дни на земле, Новодевичье точно не светит, на Кузьминском подхоронят - рядом с родителями; в лучшем же случае, на Троекуровское отнесут.

       ***

       Пока всё хорошо. Но так не будет всегда. Рано или поздно, в неведомый день и час, когда мы не будем этого ждать, случится нечто, что стиснет сердце железной рукавицей, и из глаз потечёт прозрачная кровь.

       Порой воспоминания всплывают из глубин серого вещества так неожиданно и в такой неподходящий момент, что кажется, будто некто, сидящий внутри меня, подложил мне под ноги свинью.

       ***

       Мир сей всё глубже погружающийся в апостасию, теряет самое важное знание. А значит, скоро на землю могут придти поколения, которые будут воспринимать только внешнее, да и то сузившееся до примитивных потребительских сует, навязанных им даже не реальной потребностью, но теми, кто управляет многоликим социумом. И когда осуществится замысел этих "управителей", и будет закончено возведение планетарной тоталитарной системы, и государства сольются в одно, и воссядет тот, кто предсказан, и каждая воплощающаяся в человеческое тело душа будет уловлена этой системой, воспитана соответствующим образом, в аду смогут с гордостью говорить, что отвоевали у Бога ещё один мир.

            Нацарапай на моём надгробье
            хоть гвоздём, но только от души.
            Дурачок, ты был любимым мною,
            И хоть изредка ко мне приди.

       Надо будет на Новодевичьем посвятить детям ещё пару обновлений.

       Позже

       Всего 23 часа, а моё тело и его серое вещество составили против меня заговор: не хотят функционировать, на мои окрики не откликаются, хотят до утра переселить меня в сны.

       ***

       Ничего себе! Нашёл ещё записи, но за 2005 год, с 25 ноября по 31 декабря, а сейчас в Дневнике за 2005 год брешь между 8 мая и 31 декабря. Выкроить бы время, и тогда Дневник за 2005 год обновится в 2011 году.

       Двухдневное путешествие позади. Мчусь на маршрутке домой, жаждая удовлетворить любопытство: в гостевой поднялась очередная буча, вызванная тем, что моя персона опять кому-то не даёт покоя. Кому на этот раз - не знаю, но имена кое-кто уже назвал. Надо посмотреть самому. Писать на колёсах тяжело, привалюсь к окну и ждать, когда из уличных лабиринтов явится мой дом.

       Какого бы чинушу высокого ранга у нас не хоронили, журналисты обязательно набросятся на слёзы какой-нибудь сердобольной тётки и покажут их всей стране, создавая иллюзию всенародной любви к покойному...

       На похоронах Черномырдина "герой пупочка" имел такое выражение лица, будто его только что привезли из стационара, где содержатся алигофрены, но забыли вынуть из его задницы клизму...

       позже

       Созвонился после передачи с Лидой, мы ведь ждали Л.Ч. увидеть, а нам слёзы Киркорова показали. Л. говорит, что история с избиением непримиримой теперь носительницы синяка - подстава, и что по её сведениям, в мире отечественной попсы кем-то плетутся хитрожопые интриги, чтобы сверзить с так называемого эстрадного олимпа засидевшихся на нём Пугачеву, Киркорова, Леонтьева и др. Вот уж чья судьба меня меньше всего беспокоит. Да пусть на тот попсовый олимп усадят хоть штук пять восходящих звездунов и звездух, думающие люди очень большой разницы между ними и Пугачёвыми, Киркоровыми, Долиными и проч. не заметят.

       Ночь. Какая потрясающая тишина! Ни одна машина не проехала по улице, пока я стоял у окна. Морозное безмолвие. Когда мир за окном пребывает без движения, кажется, что время остановилось, мир замер и стал подобен картине, выставленной в музее.

       10.20

       Мир снова пришёл в движение, и что ему в это морозное утро не спится? Куда он побежал? Или от кого? Буду заниматься сайтами, а вечером доставлю себе удовольствие нарядить ёлку, чтобы включить в себе предвкушение новогодних праздников. Нет, сегодняшний день настолько хорош, что я ни с кем не желаю его разделить.

       Позже

       А время всё-таки летит очень быстро, а может лишь кажется быстрым, особенно в те моменты, когда мы протягиваем нить между нашими самыми яркими воспоминаниями.

       Вечер

       На Манежке толпа, собравшаяся почтить память спартаковского болельщика Егора Свиридова, застреленного кавказцами, устроила беспорядки почти у стен кремля. Под горячую руку доведённых до крайнего негодования людей попало несколько кавказцев, которых ментам пришлось прятать под машину скорой помощи, чтобы их не убили. Как я понял из того, что прочёл в интернете, народ поднялся после того, как убийц Свиридова менты отпустили, получив с кавказкой диаспоры сумму, достаточную для того, чтобы милиционеры улыбнулись и стали воспринимать убийство человека чем-то вроде мелкого недоразумения.
       По круглосуточному каналу "Вести" показывают побитых кавказцев; из новостей 1 канала вообще не понятно, кто там громит Манежку, и каких пассажиров избили на станции "Охотный ряд". Я думаю, они специально умолчали, что избивали попавшихся под руку мигрантов, чтобы все думали, что какая-то непонятная толпа маргиналов избивает всех подряд. А радио "Эхо Москвы" тут же завизжало о русских фашистах и ксенофобах, это их любимая тема. Если вдруг русский убьёт кавказца или среднеазиата, то его автоматически записывают в фашисты, и не важно, при каких обстоятельствах убийство произошло. Когда же русского убивает кавказец, на эхе говорят: надо ещё выяснить, не был ли убитый фашистом и скинхедом. Вдруг бедный мигрант оборонялся... Позиция потрясная! В межнациональных стычках всегда виноваты русские, а мигранты, особенно с гор спустившиеся, по определению - непогрешимые жертвы русских ксенофобов...
       Наверное, побоище на Манежке прекрасно смотрелось из кремлёвских окон, и засевшие там хрены заранее обгадились... Но тех двух там точно не было. "Герой пупочка" песенку на английском пел перед толпой каких то жуёв - опозорился по полной, лучше бы жопой мух ловил. А где была в это время "Белая Тара" не знаю, тоже где-нибудь светила личиком. Надо бы и ей, посматривая на своего выдвигателя, отмочить какую-нибудь корку. С удовольствием послушал бы в её исполнении "7.40" или "Хава-нагилу".

       ***

       Узнал из интернета, что убитого спартаковского болельщика Свиридова похоронили на Люблинском кладбище, надо завтра туда съездить и по горячим следам создать его страницу на "Гостивших".
       P.S. А тех мигрантов, которых толпа до полусмерти избила на станции "Охотный ряд", мне очень жаль. Могу представить их ужас: они куда-то ехали, думали о чём-то своём. И вдруг, поезд останавливается, в вагон врываются какие-то люди, вытаскивают их на платформу и начинают избивать... И спасения ждать неоткуда... Не дай бог никому.

       ***

       Ёлка на Новый год - единственное, что я забрал с собой из детства. Провёл среди знакомых опрос: наряжают ли они ёлку? И надо же странно как, большинство удивляется моей страсти к предновогоднему украшению жилища, а некоторые даже сам Новый год не отмечают, ложатся спать, будто завтра рабочий день. И для них это нормально, раньше меня постарели что ли?..

       вечером

       Мотался очередной раз в Коломну. Весь путь до этого города я пребывал в полугипнотическом состоянии, выходя из него, чтобы ответить на очередной телефонный звонок или СМСку. Электрички так убаюкивают... Обратно долгое время ехал практически в пустом вагоне, и это радовало. В какой-то момент подумал, что если бы за всю долгую дорогу ни один человек не зашёл в вагон, я ощутил бы, что летящая по белым просторам электричка стала на время моего путешествия филиалом моей квартиры. Да и мир, так быстро меняющий пейзажи за окном, казался бы принадлежащим только мне, как тогда на Дальнем востоке, в прошлом веке и прошлом тысячелетии. С тех пор прошло 25 лет!!! Всё так изменилось, и я уже не похож на того, кого вижу на фотографиях тех лет, только воспоминания остались прежними.
       Ближе к Москве, где-то после Луховиц, электричка стала заполняться народом, но не настолько, чтобы заняты оказались все места. На одной из станций сели четыре мужика в жутко засаленных спецовках, они, как я понял, работают на железной дороге. Двое из них устроили такую шумную возню, будто это не мужики, а пацаны лет по 10. Их борьба, скачки, погони друг за другом, сопровождались грохотом, воплями, громким смехом и репликами, в которых царил мат. Но в данной ситуации мат не только не резал слух, но и был уместным, можно сказать, подходил мужикам по имиджу. Двое их коллег дремали у окна напротив. А те, что меня изумили вознёй, бесились до самой Москвы, утихомириваясь только на время перекуров в тамбуре. Один из них, что помоложе, приблизительно моего возраста, весьма крупный, мордатый, с огромными ручищами; второму далеко за 50, небольшого роста, худенький, серое лицо в морщинах, небольшие усики, можно сказать почти дедок. Крупный наседал на дедка, хватал его, грубо стискивал, тот вырывался, вопил: "ах ты так, б***, да я тебя..." и бросался на него, чтобы снова его загребли ковшеобразные лапищи и он барахтался в них, кряхтел, взвизгивал, матерился, вызывая хохот молодого. Наблюдать за ними без улыбки было нельзя. Какая-то пожилая женщина, сидевшая недалеко от них, выказала им своё неудовольствие. Обвинения в ребячестве и тон школьной училки мужики проигнорировали.

       Телеящик так и не включил, а хотел же посмотреть, что там с задуманным кавказцами погромом. По радио услышал, что было задержано более тысячи кавказцев, и это только тех, у кого нашли холодное оружие. Для сравнения, на Манежке 11 декабря задержали где-то человек 20 и без ножей, а тут больше тысячи ножей. Знать, и правда, кавказцы ехали в Москву не раде мирного митинга против так называемой ксенофобии...

       02.23

       А вообще дикая сложилась ситуация: инородцы и иноверцы постепенно захватывают нашу землю, пытаются наводить здесь свои порядки, и как всякие захватчики, ни в грош не ставят традиции и культуру нашего народа, относятся к нам с презрением, как оккупанты к побеждённым и порабощённым. А когда русские люди не в силах терпеть хамство горячих чужеземцев, начинают негодовать, журналисты и правозащитники сразу поднимают вой о русском фашизме, призывают к политкорректности и толерантности, а главные лица страны заявляют, что нужно ещё более упростить для мигрантов въезд в страну. Разве можно к этому беспределу относиться спокойно?..

       ***

       Г. радуется, что я перестал играть в гостевой, молча провожаю провокаторов в мусор. И. безуспешно пытается наладить отношения. С.А. надо поздравлять с ДР, но я не знаю какого числа, он так меня запутал, какой из них сейчас отмечает - можно узнать, только позвонив, но что-то мне трудно набрать его номер.

       Как хорошо, что завтра не надо выходить из дома. От одной этой мысли на душе сладко. Всё сделано, даже самому себе ничего не должен, и могу наслаждаться ночью нового дня, слушать неспешные шаги наступающего года, заниматься сайтами пока чувствую себя двужильным; смотреть интересные фильмы, слушать музыку, и просто радоваться тому, что я живу на этом свете. Когда хорошо, хочется, чтобы социум забыл о моём существовании. И пусть наступивший день будет таким, каким его создадут не внешние обстоятельства, а моя свобода от них.

       вечер

       Написали в гостевой М.З. о смерти некогда танцора, а последние лет 10, о ужас, певца и самого известного гомосека отечественной попсы - Бориса Моисеева. В первые две минуты я находился в лёгком оелдении: неужели - правда? Если да, то опять мистика... Новость оказалась враньём. Но дыма без огня не бывает. Моисеева 20 декабря сразил инсульт, а значит, он уже 5 дней в больнице. В каком он состоянии из СМИ понять нельзя, но, судя по всему, ничего хорошего. Я подумал: после инсульта мало кому удаётся оклематься настолько, чтобы можно было вернуться к привычной жизни. А значит, действительно не состоятся его февральские концерты, даже если врачи смогут отогнать от него смерть. И всё равно мистика, потому что вначале месяца, когда я увидел афишу предстоящих концертов Моисеева, я вдруг ощутил, что концерты не состоятся, потому что он может не дожить до февраля. И вот сегодняшняя новость. И что странно: в тот день, рядом с афишей Моисеева располагалась афиша другой голубой эстрадной "звезды" - Сергея Пенкина, и тоже о концертах в феврале. Но когда я рассматривал афишу Пенкина, не возникло никаких тревожных мыслей. Научиться бы работать с этими периодически возникающими туманными предчувствиями или хотя бы не отмахиваться от них, примечать, записывать, анализировать, и кто его знает, что бы тогда могло открыться...

       ***

       Как только "положишь деньги на телефон", спешит от Билайна лохотронная СМСка под лозунгом "выиграй миллион". То есть, если ты пошлёшь СМСку на указанный номер - пара долларов (или сколько там это стоит) уйдёт от тебя навсегда в обмен на обещание, что, может быть, ты выиграешь миллион. С лоха по доллару, и некий неизвестный нам, но явно не последний человек в Билайне, может обновить автопарк, скататься куда-нибудь на Мальдивы или повесить брюллики на очередную цыпочку, которой он вечером будет раздвигать ноги... Как странно, что эти дельцы ещё не додумались до такой схемы: при каждом пополнении людьми своих счетов, автоматически списывать с них стоимость той лохотронной СМСки, объясняя это тем, что все абоненты по умолчанию с такого-то числа стали участниками лотереи "Выиграй миллион". Ведь бывает же, что Билайн вдруг сообщает, что они без твоего ведома подключили тебя к какой-то платной услуге, которая тебе нажуй не нужна. И приходится от неё отписываться. Мне кажется, что по мере того, как беспредел в стране давно уже переплюнувший беспредел так называемых лихих 90-х, будет и дальше совершенствоваться и крепчать, тот способ мошенничества, который нарисовало моё воображение, вполне возможен, если монополисты на рынке связи между собой договорятся. И будут, конечно же, откатывать некие суммы "наверх", чтобы спать спокойно. Потому и страшно жить в нашей стране, что даже самая дикая фантазия о том, до чего могут додуматься дельцы для отъёма у людей денег, однажды может стать реальностью, причём узаконенной.

       ***

       Проснувшись утром 1 января, хочу увидеть, как по моему двору спотыкаясь о собственные ноги, ходят пьяные "дед морозы".